sguardi

ph from web

Nascondo la bocca colma di parole

Per te particelle di frantumati pensieri 

Ma gli occhi nello sguardo rimangono

Legami in questa mia assenza

[myself]

i ferri del mestiere

[…]

Questo mestiere brucia

con rabbia primavere, tenerezze,

rifugi. Ciò che spargi è cenere:

guardo ora il viso di mia madre

seppellire quello assorto e immobile

di mio padre, senza cedere luce,

senza perderne traccia.

*

Per dirti ora, questa metrica che

misura l‟arsura. È come stare in

piedi nella morte, tra i cardini

di una porta;

e questa è la forza che mi conserva,

destino di chiodi e tiranti stesi

sul marmo dove mio padre riposa.

*

Dove più fresca bacia

i cancelli la luce

è solo acciaio e lance

affilate. Brusio di vespe tra le siepi,

miele nero nelle tasche.
*
La sete scomposta di precisione:

come provare misure sul muro,

da bambini. Non per la crescita ma

se mai siamo all’altezza della morte.

*

Da anni e pietre cresce una polvere

dura che deposita gli intonaci

negli stomaci ciechi dei braccianti.

Le bisce si fanno grumo di calce

smossa sotto alle assi, grida rauche

di un percorso segnato tra i filari.

Viene la mano che cava i bulbi

dalla terra e li scuote dal torpore:

lavori consueti, moniti chiari.

Io mi nascondo qui, a pochi passi

dalla selva di ortiche recise

dove si sente odore di fresco, di

fossi: ci separano

gli orti, i cumuli fragranti di fieno,

le botti scure, i tralci.

Si viene a vedere

ciò che dura nell’arsura.

Poesie di Andrea Ponso

tratte da “I ferri del mestiere” (Lo Specchio Junior 2011, Mondadori ed.)

sguardi oltre l'immagine [III]

Ho smesso di contare le volte in cui, arrivata alla seconda riga, ho cancellato e riscritto tutto nuovamente. Cercavo un inizio ad effetto, qualcosa di poetico e vero allo stesso tempo, qualcosa di grandioso, ma agli occhi. Non ci sono riuscita. Poi ho capito, ricordando ciò che non avevo mai saputo: che per i grandi cuori che muoiono nel corpo ma che continuano a battere nel respiro della notte, non ci sono canoni o bellezze regolari, armonie esteriori, ma tuoni e temporali devastanti che portano ad illuminare un fiore, nascosto, di struggente bellezza.

Frida Kahlo

sguardi oltre l' immagine [II]

Diego Rivera, Ritratto di Frida Kalho

Nella saliva nella carta nell’eclisse. In tutte le linee in tutti i colori in tutti i boccali nel mio petto fuori, dentro nel calamaio – nelle difficoltà a scrivere nello stupore dei miei occhi nelle ultime lune del sole (il sole non ha lune) in tutto. Dire “in tutto” è stupido e magnifico.  Nella mia bocca nel mio cuore – nella mia follia – nel mio sogno nella carta assorbente – nella punta della penna nelle matite – nei paesaggi – nel cibo – nel metallo nell’immaginazione– nelle rotture – nei suoi pretesti nei suoi occhi – nella sua bocca nelle sue parole.

Frida Kahlo @ Diego Rivera

sguardi oltre l' immagine [I]

 Picasso, Ritratto di Dora Maar, 1937, Parigi, Museo Picasso 

Ricordo gli anni della guerra in cui non siamo mai usciti da Parigi. Alle volte quando la notte era tranquilla salivamo sul tetto dell’atelier dei Grands-Augustins. Il coprifuoco restituiva la città all’oscurità e al silenzio delle sue origini. Mai come allora il nostro osservatorio ci era sembrato sospeso sull’abisso. Picasso fantasticava su viaggi da fare. L’America non lo incuriosiva - non aveva la mentalità di un globetrotter, lui. Per lui l’avventura si svolgeva tra le pareti del suo atelier. Ma la Spagna gli mancava atrocemente. 

Dora Maar

e poi non c'e' piu'

Lucia Schiano, Il fiume

un tempo mi disegnavi tempera/acquarelle/matita

un tempo mi coloravi  occhi/desiderio/sonno

un tempo mi chiamavi/mi vivevi/mi nutrivi

............................................

un tempo c'era/e poi non c'e' piu'!

[myselfwithout]

Omaggio in musica a Pasolini

Musiche

Antonio Giacometti 

Mauro Montalbetti

Testo

Giovanni Peli

Trio Mauro Giuliani

Vincenzo Mastropirro flauti

Giambattista Ciliberti clarinetti, tenor sax

Antonino Maddonni chitarra

voci

Daniela Stanga

Lorenzo Ricci

qui il testo completo

http://www.giovannipeli.it/site/html/teatro/pasolini.htm

Pillole di Me [XI]

Spiazzata da una nota di stelle

nascondo il pensiero

nella linea retta

di un pezzo di sole

13.V.2012

Tra i Maya e Hemingway

Spiaggia di Tulum, dove Hemingway (ri)trovava se stesso

Prendere tempo per se', abbandonarsi al relax e partire per un viaggio, anche dentro se stessi, capita a chi vive i viaggi veramente e che sconfinano  oltre le 'solite mete'.  Mia prossima tappa [vacanziera!] saranno gli USA, un ritorno alle radici paterne per mia figlia...con sosta anche  a Tulum, la terra dei Maya, in Messico, che fu gia' mia meta negli anni 90... dove Hemingway amava incontrare se stesso ed al quale e' stato dedicato anche un bellissimo resort. 

Ha l'incanto dell'ultima spiaggia, Tulum.  Ed e' un posto ancora miracolosamente autentico, da perderci la testa!

La felicità del colore

Rproduzione della  Danza di Matisse

Pastelli a olio su carta

di mia figlia Vicky

Esplodono i colori 

dei blu dei gialli dei verdi

in una danza intensa e armoniosa

E' la  felicità del colore!
[Victoria, IIIB]

Keith Haring

"Silence"

Canti da un'isola

Alba sul Mediterraneo

Quando uno parte, deve gettare in mare
il cappello di conchiglie raccolto durante l’estate
e andarsene coi capelli al vento.
Deve scagliare in mare
la tavola apparecchiata per l’amato.
Deve versare in mare il vino avanzato nel bicchiere.
Dare ai pesci il suo pane
e mescolare al mare una goccia di sangue.

I/Bachmann, da Canti da un’ isola

a bit of Santorini

Vicky mentre fotografa l'Egeo
con le isole negli occhi

...dal mare si vedono spuntare imponenti pareti 
di roccia vulcanica che sembrano spruzzati di neve. Man mano che l'isola si avvicina le macchie bianche assumono contorni più precisi: sono case, un groviglio di mura squadrate, finestre, scalinate, archi e terrazzi a picco sul mare che sfidano le logiche spaziali e la legge di gravita'.
All'inizio era Strongyle, la tonda, poi i Fenici la chiamarono Kalliste, la più  bella, e diventò Santa Irene per i Crociati.  Dopo migliaia di anni e quattordici eruzioni, Santorini, che i greci continuano a chiamare Thira, alla maniera degli antichi dori, resta un'isola dove il vulcano e' l'unico dio.
In cima, grappoli di case bianche e ocra si affacciano sull'abisso della caldera.  

PB

Parsimonie di colori

Pillole di Me [X]

Edvard Munch,  Notte Stellata

Stelle non fate briciole/il buio fa male all'amore

cosi'...

Ultimo giorno di scuola. Io sempre più vecchia, loro sempre uguali da trent'anni. Quelli di terza lasciano la scuola piangendo commossi, ma proiettati verso il futuro. I miei bambolotti di prima mi si stringono attorno in un abbraccio collettivo e spensierato.
Come siete cresciuti!
Le medie sono la scuola più bella in cui insegnare. Li prendo che scrivono pensierini scorretti e li lascio che scrivono testi argomentativi già rivolti col pensiero alla tipologia A e B del saggio che dovranno affrontare alla maturità.
In prima sanno rispondere due parole in croce durante le interrogazioni, in terza discutono della differenza tra i totalitarismi.
In prima non sanno riconoscere il verbo, in terza parlano della consecutio temporum.
In prima sono dei bambolotti spinosi, affettuosi e bizzosi, in terza dei giovani uomini e delle giovani donne.
Perché continuo ad insegnare così volentieri e con tanta passione?
Forse per assistere da vicino e partecipare a questa affascinante metamorfosi sempre nuova e sempre uguale?


E.C. 

Lo strano era...

Edwin Parker Cy Twombly. Jr.

Lo strano era che mi sentivo

felice anche se non si vedeva.

E’ così che succede, so farlo bene,

essere una cosa e anche un’altra.

- Anne Sexton, da   Anne su Anne -

Vorrei

Vorrei conoscer l' odore del tuo paese, 

camminare di casa nel tuo giardino, 

respirare nell' aria sale e maggese, 

gli aromi della tua salvia e del rosmarino. 

Vorrei che tutti gli anziani mi salutassero 

parlando con me del tempo e dei giorni andati, 

vorrei che gli amici tuoi tutti mi parlassero, 

come se amici fossimo sempre stati. 

Vorrei incontrare le pietre, le strade, gli usci 

e i ciuffi di parietaria attaccati ai muri, 

le strisce delle lumache nei loro gusci, 

capire tutti gli sguardi dietro agli scuri 

e lo vorrei 

perchè non sono quando non ci sei 

e resto solo coi pensieri miei ed io... 

Vorrei con te da solo sempre viaggiare, 

scoprire quello che intorno c'è da scoprire 

per raccontarti e poi farmi raccontare 

il senso d' un rabbuiarsi e del tuo gioire; 

vorrei tornare nei posti dove son stato, 

spiegarti di quanto tutto sia poi diverso 

e per farmi da te spiegare cos'è cambiato 

e quale sapore nuovo abbia l' universo. 

Vedere di nuovo Istanbul o Barcellona 

o il mare di una remota spiaggia cubana 

o un greppe dell' Appennino dove risuona 

fra gli alberi un' usata e semplice tramontana 

e lo vorrei 

perchè non sono quando non ci sei 

e resto solo coi pensieri miei ed io... 

Vorrei restare per sempre in un posto solo 

per ascoltare il suono del tuo parlare 

e guardare stupito il lancio, la grazia, il volo 

impliciti dentro al semplice tuo camminare 

e restare in silenzio al suono della tua voce 

o parlare, parlare, parlare, parlarmi addosso 

dimenticando il tempo troppo veloce 

o nascondere in due sciocchezze che son commosso. 

Vorrei cantare il canto delle tue mani, 

giocare con te un eterno gioco proibito 

che l' oggi restasse oggi senza domani 

o domani potesse tendere all' infinito 

e lo vorrei 

perchè non sono quando non ci sei 

e resto solo coi pensieri miei ed io...

Il Nulla

Ti sei nutrito 

dai miei pensieri

Ti sei dissetato
dalle mie idee 

Ti sei anestetizzato
dalle mie parole

Ti sei spalmato
sui miei percorsi    

Ti sei impossessato
dei miei sogni 

MA               

Non sei riuscito a strapparmi 

il cuore 

la forza

la mia  logica  grammatica 

Adesso ti nutri di polvere

sospeso nell'immane Nulla

E' un ripetersi ciclico  

stesse situazioni

gia' vissute

gia' sentite

gia' scritte  

Il ponte - lo stesso ponte mio tuo nostro- 

archetipo di unione e scissione
separa il Visibile dall'Invisibile

il Vero dalla Menzogna
E le spalle davanti a un affresco
ormai rattrappite nel Nulla

                            

Solitudine

pensieri sospesi/soppressi...

La vita si vive...

   Alcune delle 38 colonne che componevano il Tempio di Ercole, nella Valle dei Templi di Agrigento

 Pic by Me.

La vita non si racconta, te l'ho già detto, la vita si vive, e mentre la vivi è già persa, è scappata.

La vita non è in ordine alfabetico come credete voi. Appare... un po' qua e un po' là, come meglio crede, sono briciole, il problema è raccoglierle dopo, è un mucchietto di sabbia, e qual è il granello che sostiene l'altro? A volte quello che sta sul cocuzzolo e sembra sorretto da tutto il mucchietto, è proprio lui che tiene insieme tutti gli altri, perché quel mucchietto non ubbidisce alle leggi della fisica, togli il granello che credevi non sorreggesse niente e crolla tutto, la sabbia scivola, si appiattisce e non ti resta altro che farci ghirigori col dito, degli andirivieni, sentieri che non portano da nessuna parte, e dai e dai, stai lì a tracciare andirivieni, ma dove sarà quel benedetto granello che teneva tutto insieme... e poi un giorno il dito si ferma da sé, non ce la fa più a fare ghirigori, sulla sabbia c'è un tracciato strano, un disegno senza logica e senza costrutto, e ti viene un sospetto, che il senso di tutta quella roba lì erano i ghirigori.

[A. Tabucchi, da Tristano muore]

Il pittore di Esmeralda

Picasso, Portrait of Marie Therese

Userei i colori del mare di Licata

che defila il contorno della riva

ed abbandona la sabbia umida alla scogliera

come la dimenticanza che assorda

chiunque provi ad ascoltarla

Perche' non ci sono battiti, non c'e' sollievo

piu' grandi del vento che tinteggia le tue mani

Avrei potuto vedere come scontorna il profile

sotto il pollice di un pittore a carboncino

se la mia mente non fosse ancora allergica a quell'aria che ti disegna respirandoti a meta'

come se vivessi trasparendo l'alba ad occhi chiusi

Salvatore Sblando,  Due granelli nella clessidra, Lieto Colle

http://larosainpiu.wordpress.com/