Senza esclamativi

ph Diego Uchitel

Ach, wo ist Juli

und das Sommerland

Com'è alto il dolore.

L'amore, com'è bestia.

Vuoto delle parole

che scavano nel vuoto vuoti

monumenti di vuoto. Vuoto

del grano che già raggiunse

(nel sole) l'altezza del cuore.

Giorgio Caproni

Ode alle Sirene (di vento e di mare)

ph web

Fammi ricordare ogni tazza di caffè 
dove - con cerchi magici,
una Luna spettinata specchiava la sua gota,
prima
di appoggiarla sul cuscino. 
Qui le
gocce corrono sui vetri e lontano
si gonfiano in tempeste dove l'uomo 
s'abbandona,
e senza sospetto, rifulge il mare 
d'Occidente
che si sporge smembrato 
dell'altra metà...(piccola)
che ora tace osservando.
E' la tristezza che non passa 
quella
che diventa pelle e si contempla,
e presto questa pioggia urlante stende
prima di morirla...tra un angolo e l'altro
di una strada illuminata
dalla luce di una candela,
quando per le strade di New York soffia
un'aria buona dall'aroma di glicine che(a odore) 
- anche al direttore che stava rincasando -
urtò un brivido repentino come lo avesse
scosso
&
mosso
e commosso, e con passi di lupo
ora ...s'allontanava.
Conservo una crepa d'amore come tutti
e la sera la corico accanto 
alla sedia dei
panni che ripiego per non sgualcire. Non
mi mancheranno solo l'alba o i miei 20anni.
La sua gota che saliva i gradini 
della musica, portava pensieri
di papaveri rossi in una stagione secca di pioggia
e ormai sonnolente.

albertomattei

favolando d'autore [post pubblicato il 20 settembre 12]

Esopo

Con Favolando d'Autore inizio una nuova sezione dedicate alla favola, ossia quella narrazione breve, sia in versi sia in prosa, con un messaggio che vuole impartire un insegnamento morale, una riflessione sulla vita, una regola di comportamento di solito concentrata nel finale, la cosiddetta "morale" della favola.

Le origini della favola vanno ricercate già da 2000 anni prima di Cristo.  Le storie che il popolo mesopotamico trascrisse erano passate, prima d'allora, di bocca in bocca, mutate e adattate, ma mai dimenticate.  In India anticamente servivano a preparare i figli dei re ai loro futuri compiti di regnanti.  Cheope, il mitico Faraone, amava ascoltare favole:  a lui si narrava di coccodrilli, scarabei, gatti, tutti animali sacri nell'antico Egitto.  

In Occidente le prime attestazioni scritte di favole appartengono a ESOPO (VII-VI secolo a.C.), imitato successivamente nel mondo latino da FEDRO (15 a. C. - 50 d. C.).  Con loro la favola si arricchisce di significati quasi "politici", come strumento per dire verità scomode o lanciare accuse verso personaggi potenti, evitando nel contempo di esporsi apertamente.

Nel Seicento le favole piu' celebri sono quelle di JEAN de LA FONTAINE, che compose ben dodici libri di favole in versi, dedicate al figlio del re di Francia. La Fontaine affermava - mi servo degli animali per istruire gli uomini.

In Italia Trilussa prima, Alberto Moravia e Gianni Rodari poi, ma anche altri hanno rivitalizzato il genere senza allontanarsi dalla matrice originaria.

Nelle favole di oggi non c'e' piu' la finalita' didascalica, almeno in maniera cosi' evidente come in Esopo e Fedro, ma il lettore ha modo ugualmente di riflettere sui comportamenti umani per trarne insegnamenti.

Inauguro questo Favolando con una favola di Esopo  sulla stoltezza e l'ignoranza.  Una delle mie preferite ai tempi del Liceo, che ancora oggi, ogni tanto, rispolvero dalla mia 'biblioteca'...

L'ASINO CHE PORTAVA IL SALE

dipinto dal Web

Un asino carico di sale traversava un fiume.  Scivolo' e casco' nell'acqua, dove il sale si sciolse:  cosi', quando si rialzo' si senti' piu' leggero.  Lieto di questo caso, un'altra volta che era carico di spugne, giunto vicino a un fiume, penso' che, se si fosse lasciato cadere, si sarebbe di nuovo risollevato, piu' leggero;  e cosi' a bella posta scivolo' giu'.  Sennonche', avvenne che le spugne s'imbevvero d'acqua, ed esso, incapace di rialzarsi, mori' affogato.

In modo simile, alcuni precipitano nei guai senza avvedersene, proprio in grazia dei loro maneggi.

Da Favole di Esopo, Bompiani

song of freedom

La maschera - William Butler Yeats

ph Mier

Togli quella maschera d'oro ardente

Con gli occhi di smeraldo.

Oh no, mio caro, tu vuoi permetterti

Di scoprire se i cuori sian selvaggi o saggi,

Benché non freddi.

Volevo solo scoprire quel che c'è da scoprire,

Amore o inganno.

Fu la maschera ad attrarre la tua mente

E poi a farti battere il cuore,

Non quel che c'è dietro.

Ma io debbo indagare per sapere

Se tu mi sia nemica.

Oh no, mio caro, lascia andar tutto questo;

Che importa, purché ci sia fuoco

In te, in me?

Egli desidera il tessuto del cielo - William Butler Yeats

Se avessi il drappo ricamato

del cielo,

Intessuto dell’oro e dell’argento e

della luce,

i drappi dai colori chiari e scuri

del giorno e della notte

dai mezzi colori dell’alba e del

tramonto,

stenderei quei drappi sotto i tuoi

piedi:

invece, essendo povero, ho soltanto sogni;

e i miei sogni ho steso sotto i

tuoi piedi;

cammina leggera perché

cammini sui miei sogni.

light (my)

nottebianca in blu

Pisa stasera è uno spettacolo!

warhol[ina] a londra

 omaggiando  AndyWarhol 

 Londra, Hyde Park

sempre a Londra per studiare

dei vent'anni miei perfetti

oggi amo ricordare 

e come posso ritornare!

e come allora, ogni tanto mi sospendo

e  ascolto i Nirvana 

con l'indimenticabile voce di  Kurt Cobain

 *a Wally*

parla anche tu

Parla anche tu,
parla per ultimo,
dai voce alla tua parola.

Parla –
ma non separare il No dal Sì.
Dai alla tua parola anche il senso:
dalle l’ombra.

Dalle ombra a sufficienza,
dagliene tanta,
fino a saperla attorno a te divisa
tra mezzanotte e mezzogiorno e mezzanotte.

Guardati intorno:
vedi come ovunque tutto è vivo –
Vicino alla morte, eppure vivo!
Dice la verità, chi dice ombra.

Ma ora si restringe il luogo dove stai:
in quale posto andrai, spogliato delle ombre, dove?
Sali. Tenditi verso l’alto come puoi.
Più esile diventerai, irriconoscibile, più sottile!
Più sottile: un filamento,
lungo il quale cerca di calarsi nell’abisso, la stella:
per nuotare laggiù, proprio laggiù,
dove si guarda splendere: nella risacca
di parole erranti.
__________________________
Paul Celan, Sprich auch du,
da: Von Schwelle zu Schwelle (Di soglia in soglia, 1955)

il ventaglio

ph Gabrielam

Ut pictura... Le labbra che confondono,

gli sguardi, i segni, i giorni ormai caduti

provo a figgerli là come in un tondo

di cannocchiale arrovesciato, muti

e immoti, mai più vivi. Era una giostra

d'uomini e ordegni in fuga tra quel fumo

ch'Euro batteva, e già l'alba l'inostra

con un sussulto e rompe quelle brume.

Luce la madreperla, la calanca

vertiginosa inghiotte ancora vittime,

ma le tue piume sulle tue guance sbiancano

e il giorno è forse salvo. O colpi fitti,

quando ti schiudi, o crudi lampi, o scrosci

sull'orde! (Muore chi ti riconosce?).

Montale, da Finisterre

buongiorno

con il mio caffè il mattino è!

il mio amuleto [filastrocca senza un tempo]

terremoto intorno al cerchio
per un tema liceale
poi più visto nel pensiero

girotondo in mezzo al mondo
son tornata da IrenSanta
con in dono un amuleto
da passante obsoleto

nella lunga notte blu
con la luna per in su
la scrittura mia amicale
mi ha scoperta non banale

ma___ non avendo carta e penna
con inchiostro d'editore
in  trita carte son finita
- per fortuna fuori uso
ho salvato il mio bel muso -

ed immune sono uscita
bella forte e intestardita
contro il brutto il lasso e il tronfio
- porto solo il mio amuleto

a walk on the wild side

Holly came from Miami FLA 
Hitch-hiked her way across the USA. 
Plucked her eyebrows on the way 
Shaved her leg and then he was a she 
She said, hey babe, take a walk on the wild side, 
Said, hey honey, take a walk on the wild side. 

Candy came from out on the island, 
In the backroom she was everybody's darling, 
But she never lost her head 
Even when she was given head 
She said, hey baby, take a walk on the wild side 
She said, hey babe, take a walk on the wild side 
And the coloured girls go, doo doo doo, doo ... 

Little Joe never once gave it away 
Everybody had to pay and pay 
A hustle here and a hustle there 
New York city is the place where they said: 
Hey babe, take a walk on the wild side 
I Said hey Joe, take a walk on the wild side 

Sugar Plum Fairy came and hit the streets 
Lookin' for soul food and a place to eat 
Went to the Apollo 
You should have seen him go go go 
They said, hey Sugar, take a walk on the wild side 
I said, hey honey, take a walk on the wild side 

Jackie is just speeding away 
Thought she was James Dean for a day 
Then I guess she had to crash 
Valium would have helped that dash 
She said, hey babe, take a walk on the wild side 
I said, hey honey, take a walk on the wild side 
And the coloured girls say doo doo doo, doo ...

       

Magia della Parola

Mezzanotte circa.
Dietro la Custom House, a Dublino, in Mabbot street, c'e' la zona dei bordelli. Richiami inequivocabili.

Vertigini di Stephen, che si ferma improvvisamente. Parla. Ma a parlare e' il suo inconscio. E Joyce cosi' introduce Stephen che parla - "La stanza gli volteggia intorno in senso inverso. Occhi chiusi, traballa. Binari rossi volano via nello spazio. Stelle intorno a soli girano tutte in giro. Zanzarine fulgide danzano sul muro."

Ed e' con la madre che inconsciamente Stephen parla. Con la madre morta. Strano rapporto di Joyce con la madre: per affermare se stesso e il suo laicismo, si era rifiutato di inginocchiarsi e di pregare dinanzi alla madre morente, e la madre morente lo aveva supplicato di inginocchiarsi e pregare per lei.

Un amore, alla fine, sciupato da quel tradimento.

E con l'amore tradito, un lungo senso di colpa: sin dall'inizio dell' Ulysses, sin dal primo episodio ambientato nella torre di Sandycove.

Mentre Buck Mulligan si rade, Joyce-Stephen guarda il mare e l'immagine dell'acqua del mare si confonde con quella del vomito della madre.

Ma quale la parola per un laico come Stephen?

Fuori dal bordello continua la vita vera - "Bloom libero' Stephen dalla maggior parte dei trucioli e gli porse cappello e bastone e in genere lo rimise in piedi alla maniera del buon Samaritano".

Il richiamo alla parabola evangelica ha un suo significato. Mr. Bloom e Stephen si aiutano, entrambi sono disponibili all'incontro: perche' la loro patria e' la strada, perche' non hanno mete, perche' dell'andar vagando hanno fatto il proprio stile di vita.

Nomadi come il buon Samaritano, che si ferma ad aiutare colui che sta per morire bastonato dai ladri, a differenza del sacerdote e del levita che hanno invece mete precise da raggiungere. Come il buon Samaritano, pronti a dare, non a chiedere. Pieni d'amore e alla ricerca dell'amore. Pieni d'amore, anche senza l'amore degli altri.

Ma che importa?

Posseggono la parola, che li assiste nella vita, che gli consente di frequentare il bordello di Bella Cohen, di trasformarsi in porci e poi di riacquistare sembianze umane   lasciando che l'inconscio ricordi o rimuova l'amore desiderato.

E pero', forse per questo, un amore senza fine, che non ha oggetto su cui appuntarsi. E consumarsi.

PB
[14.01.2012]

"Old father, old artificer, stand me now and ever in good stead"

il taglio dei rami di Piero lo Iacono

Ph MariaGrazia Galatà

Uccide le radici il taglio dei rami.
Uccide fin là dove abita
la talpa coi suoi inutili occhi.

Il taglialegna da lontano
mi scorge e in segno di saluto
brandisce l’ascia come un fazzoletto.
Io lo ricambio.
Per un poco gli ho fermato il braccio.
Mentre mi faccio visiera con l’altra mano
per godere appieno
la prerogativa di quest’attimo.

Ci spacca la strettoia aperta come
una fenditura o non so una scalfitura
da cui filtra questo raggio dell’esserci.

Alberi con le teste ripiene di foglie
senza avvenire di rami o di tronchi
non si danno pena né lena di ferita.

E il pettine della ramaglia
graticola il sole
in un telaio
di trenodie trionfanti.

Per ogni albero che tagliano
io ne pianterò sette
come fanno i finlandesi.
E come diceva Stazio
per le generazioni future.

Sylvia [ancora]

la perfezione è terribile

Il vento ha spinto sul mare una luna giallo intenso: una luna bulbosa, che germoglia nel cielo indaco sporco e sparge occhieggianti petali luminosi sulla nera acqua fremente.

Mi riescono meglio le descrizioni illogiche, sensuali. Testimone la frase qui sopra. Il vento non può assolutamente spingere la luna sul mare. Inconsciamente, senza parole, nella mia mente ho identificato la luna con un pallone giallo e leggero spinto qua e là dal vento.

Sylvia Plath, Diari, Adelphi, 1995

Nota ~~~  il diario della Plath è stato manomesso in più parti dal marito Ted Hughes, che arrivò perfino a bruciare intere pagine del diario, nello specifico le pagine dedicate agli anni passati insieme a lui.

[frammenti tratti da Alervista]

aurora

Dawn, Ph Julian Escardo

Mi innesco pensieri incandescenti
nelle geometrie dell’anima.
In simultanea salgono adagio
nella luce intensa dei miei occhi.
Osservo i miei sguardi taglienti
come aghi aculei del tempo.
Pianifico le ore passanti
nella pelle color creta
dell’oro sempre addosso.
In apnea respiro rugiada
distillata con minuziosa dovizia
sulla superficie del giorno appena desto.
Dentro di me un sole luminoso.

PB

[giugno 2012]

accade

accade__________

a volte che, nonostante si accettino le persone per come siano - con scorie e perle annesse - donando loro sentimento [universalmente nel senso amicale] e comprensione, facendole sentire emphalos del mondo, esortandole ad indossare la pelle migliore in Vita, aprendo loro  polmoni e fegato sul mondo, spesso  rifiutino questo nostro Essere nel Dare, per disegni oscuri ed egoistici. Le ossa scricchiolano nello sterno e schiacciano la pancia di cellulosa. E tutto appare vano - il far comprendere a chi non vuol comprendere - perché spesso rimani nuvola su di te.  

Allora non resta altro che difenderci, senza mai perdersi di vista e lottare e credere intensamente nelle proprie passioni.  E il respiro esce puro. Accade

PB

breath your honesty

sguardi

Nascondo la bocca colma di parole

per te particelle di frantumati pensieri

ma gli occhi nello sguardo rimangono

legami in questa mia assenza

PB

[luglio 2012]

ultimi cori per la terra promessa

Quando un giorno ti lascia,
Pensi all’altro che spunta.
È sempre pieno di promesse il nascere
Sebbene sia straziante
E l’esperienza d’ogni giorno insegni
Che nel legarsi, sciogliersi o durare
Non sono i giorni se non vago fumo.

[G/Ungaretti, Ultimi cori per la terra promessa, 3, da Il taccuino del vecchio]